No salgo de mi asombro. No sé si es cinismo o burla, pero ayer un alicadoo sudafricano, o el entrenador, o no sé quién con chaqueta verde y borde dorado declaró que estaba impresionado con la defensa de País de Gales. Que en otras circunstancias los dragones (¿habrá que escribirlo ya con minúsculas?) habrían recibido dos o tres marcas más. Muy bien. Muy diplomático y qué escozor, o dolor, o más bien what a pain in the ass of a bloke. Cuando los Springboks te endosan un 38 a 16, y tus puntos importantes, los del ensayo, se anotan en los minutos finales, podemos decir que los de rojo de mis amores han recibido una soberana paliza. Ni más ni menos. Y que lo mejor que se puede decir es que los han de evitar en la Copa del Mundo venidera, para lo que deben ganar su grupo, que vistas las agotadas ideas de Mr. Gatland ya no sé si es mucho decir. Por comparación lo de Inglaterra con los All Blacks infinitamente mejor. Hasta los paisanos de mi aldea palentina lo reconocen ya (aunque cabe la posibilidad de que asientan simplemente para hacer llevadero mi enfático discurso).
No hay duda, incluso tipos como Cuthbert y North, gigantes en el Norte, empequeñecen en visitando (esto del gerundio absoluto también lo he aprendido en el Norte, pero de Castilla) África del Sur, y lo mismo si habláramos de Oceanía. Y ¿qué decir de Phillips? el gran scrum half que ya sólo (me niego a quitar el acento diacrítico que me enseñaron años ha en mis clases particulares de español en Rhondda) lo es por tamaño: todo el partido enviando balones lejos, en un remedo de patada estratégica que nada tenía que ver con el medido y letal kicking in the box. Muy mal. Y los gordos, que Adams y Jenkins lo son sin paliativos, dominados de arriba abajo. Si hay que salvar a alguien es a Biggar, pero no queda tiempo para construir alrededor de él. ¡Ah, la lenta agonía de los clubes y el auge de las franquicias y el dinero a qué nos ha llevado! Nunca seremos nada. (Salvo campeones del VI Naciones de vez en cuando, vaya.)
